Из последних 24 часов я спал 15.
И ещё мне снилась Ромашка.
Я...подавлен, честно говоря.
А надо писать - о хорошем. Об Акорине надо писать. О мостовой, ведущей к морю; о мостовой, по которой так здорово ходить на невысоком каблуке и бывалому моряку, сошедшему на берег, и чудесной девушке, которая любит смотреть на волны, и неуклюжему мальчишке-подмастерью из лавки часовщике.
Надо бы написать о том, что сказочник - это больше, чем человек, и даже больше, чем писатель.
Но моё теперешнее состояние позволяет только глупо улыбаться стоящему передо мной сальтозавру и размышлять, зачем же точка в середине буквы "о" - чтобы заполнить страшную пустоту, чтобы изобразить подобие глаза или просто так?
И я знаю, мой курс - запад-северо-запад,
Там ветры - мои, там скалы - мои, и небу не нужен предел.
Там высится ясень,
И смысл жизни ясен,
И есть пара песен, что я бы там спел