А не буду ничего писать. Лучше сразу по бреду.
19.03.08_1
19.03.08_1
Достань свой меч, последний граф:
В последний бой идти пора.
На шее на твоей удав,
И это больше не игра.
Пора, мой граф, пора!
Игра
Идёт, и надо знать урок.
И нужно выдержать удар.
Судьба иль меч? Порог иль рок?
Иди, ломай клинок.
Он стар.
19.03.08_2
19.03.08_2
Идём в дорогу
В сторону Луны,
И от порога
Все пути видны.
Мы все немного,
Видно, смущены,
Вокруг нас много
Мутной пелены.
Путём видений
Сквозь туманный бор.
Среди растений -
Только грязный сор.
Мы расширяем кругозор,
Мы расширяем горизонт.
Пусть рядом визг. Пусть рядом ор.
Пробьётся взор.
19.03.08_3
19.03.08_3
Шары, мелькая, кружатся.
Небо опускается.
Ветер улетает из своих долин.
Косы продвигаются.
Плащ развевается.
Кто-то думает, что жив. А кто-то господин.
Сталь ушла по осени.
Весна пришла невидимо.
Кто-то умер не спеша от светочей в руках.
Мудрецы рассыпались,
Воины рассыпались.
Кто остался? А остался - только гордый прах...