Начало 50х.
Сталин, допустим, ещё жив, но это не имеет отношения к моему рассказу.
Глухая южно-сибирская деревня.
Если кто не осведомлён, юг большей части Сибири - это ни разу не тайга, а самая настоящая степь.
Зима.
Праздник.
Сварена брага, и всем выдано ровно по одному стакану. Не самого, а брага: менее крепкая, только для того, чтобы разогнать кровь и стать "навеселе" в прямом смысле слова.
Песни.
Деревня, состоящая наполовину из украинцев, наполовину из немцев, - деревня в самой глубине России - поёт песни.
Разные песни.
Бесконечные песни Украины.
Чуть менее бесконечные песни России.
Песни Руси.
Широко, на голоса: вы видите это?
Комната, освещённая ровно настолько , насколько нужно; покрытые извёсткой стены: надеюсь, ни у кого нет иллюзий? - Срубов нет и быть не может.
Казалось бы, 2010 год. Нынешние школьники вполне могут не знать, кто такой Сталин. Хорошо, если знают, кому памятник на Площади.
Казалось бы, несуществующий праздник, который, к тому же, ещё нескоро.
Казалось бы, караоке, Интернет, рок-н-ролл вперемешку с драм-н-бассом.
...Я вернусь домой
На закате дня,
Обниму жену,
Напою коня
- На закате дня,
Обниму жену,
Напою коня
именно так, а не иначе. И никакого стыда или смущения, а только мысль: "А, если у меня будут дети, будут ли они знать это? Буду ли я петь эти песни вместе с ними?"
Ой, то ни вечер то ни вечер,
Ой, да мне малым мало спалось,
Мне малым мало спалось:
Ой, да во сне привиделось...